Uma história que a morte contou

O inesperado: a morte como narradora de uma história. E que história! Quantas histórias, filmes, revistas, documentários e especiais da Segunda Guerra existem por aí? Já perdemos a conta... E eu revelo que “A menina que roubava livros” se passa no período da Segunda Grande Guerra. Não, não, não! Mas não desistam da leitura do livro só por estarem exaustos de relatos da 2ª Guerra, essa história é diferente, afinal, é a morte quem conta!

Como se não bastasse uma história contada pela ceifeira de vidas, a menina que rouba é abandonada pela mãe, seu irmão morre em seus braços e isso... é só pra começar. Nem preciso comentar que a história é um bocado triste.

O que senti com o livro de Markus Zusak é o mesmo que sinto quando ouço The Smiths: uma alegria melancólica. O livro é puramente essência humana. Minto. Essência da criança, a ingenuidade, a inocência profunda que só a criança é capaz de ter. A esperança e otimismo que a criança transborda ao mundo. Por quanto sofrimento a ladrinha de livros passou, quantos inconvenientes, quanta maldade, que caos... mas ela não parou! Não parou de tentar aprender a ler, não parou de acreditar nos outros, na vida e... nas palavras!

Inocência e palavras, tudo que a menina tinha, tudo que ela precisava. Às vezes as palavras não vinham, às vezes, vinham até demais. Liesel (a ladrinha) carregava um fardo incabível nas costas, vivia num mix de maturidade para ser quem não era pra ser e inocência, a essência pura de ser quem se é.

“A menina que roubava livros”: a essência do que é a alegria melancólica e a tristeza deliciosa. O que é deliciosamente triste e alegremente melancólico. Lágrimas e esperança: é o que acontece e se sente após a leitura. Quero a esperança de Leisel, de acreditar na vida, no ser humano e nas palavras... Acreditar que todo o caos é transparente e inexistente perto da grandiosidade das palavras, da bondade e da leveza da vida, que por vezes, insistimos em fardá-la.

Claquetando

Luz, câmera, ação!